The Searchers (1956)

Don't ever ask me. As long as you live, don't ever ask me more.

O dia maldito

Nunca me aconteceu nada de positivo num dia 31 de Agosto (nunca). John Ford morreu num dia 31 de Agosto (em 1973). Duas boas razões para abolir este dia maldito.

(Nota: 14 de Maio é outro. Se este blog lá chegar, explicarei porquê.)

"It's a nine all cow now"

Como prometido, aqui está.

Convenhamos

O meu amigo Paulo comprou em 1987 um ridículo single dos Europe, que incluia, além do The Final Countdown e da balada Carrie, uma canção menos conhecida intitulada On Broken Wings. Foi, durante uns meses, a canção preferida dele. Embaraçoso, convenhamos.
Eu limitei-me a pedir-lhe o vinil emprestado. Não gastei dinheiro nenhum naquela porcaria, não senhor. Muito menos embaraçoso, convenhamos.

...his first thought was of beggary of nerves...

« ... they reached Lucerne in the afternoon, where Adams found letters from his brothers requesting his immediate return to Boston because the community was bankrupt and he was probably a beggar.
If he wanted education, he knew no quicker mode of learning a lesson than that of being struck on the head by it; and yet he was himself surprised at his own slowness to understand what had struck him. For several years a sufferer from insomnia, his first thought was of beggary of nerves, and he made ready to face a sleepless night, but although his mind tried to wrestle with the problem how any man could be ruined who had, months before, paid off every dollar of debt he knew himself to owe, he gave up that insoluble riddle in order to fall back on the larger principle that beggary could be no more for him than it was for others who were more valuable members of society, and, with that, he went to sleep like a good citizen ...»

(The Education of Henry Adams)

Diferentes

Um clube normal teria vendido um jogador chamado David e contratado um jogador chamado Alexandro/Alessandro. Mas este é um clube diferente. Até na grafia dos nomes.

O lema

Apesar dos avanços, dos recuos, das arrepsias e entredúvidas, o lema deste blog continua a ser a frase de Saul Bellow lá em cima.

Mas podia perfeitamente ser este verso de Hart Crane:

I can remember much forgetfulness

We're heading for Venus, and still we stand tall

Por causa de uma promessa que fiz a uma amiga, este blog vai ser amanhã um lugar inóspito. O teledisco do seminal êxito dos Europe, "The Final Countdown", vai ser aqui colocado. Fica o aviso aos leitores flutuantes.

Dedicatória

Em Novembro de 1889, Chekhov ofereceu um exemplar do jornal North Herald (onde tinha sido publicado um dos seus contos) ao Príncipe Sumbatov, da Geórgia, com a seguinte inscrição:
"De um autor de sucesso, que conseguiu combinar e fundir uma alma em repouso com uma mente em chamas, o tubo do enema com a lira do poeta."

O sósia

O vocalista dos Red Hot Chili Peppers, Anthony Kiedis, meu sósia.

[Nota: a minha mãe acha que não.]

30 de Agosto, 1913

O círculo limitado é puro.

Desassossego

(Por razões óbvias, este post é dedicado ao blog sobre Kleist e à Invenção de Morel)

Hoje, numa paragem de autocarro em Redditch, Worcestershire, um adolescente borbulhoso lia, de pé e visivelmente incomodado, uma tradução inglesa do Livro do Desassossego.

O inventor

Nasceu no dia 29 de Agosto de 1632 o homem que inventou o liberalismo.

Taglines à procura de filme

Para uma futura sequela de Caché, do Haneke (Caché 2 - La webcam):
They're back. And this time they've got better hardware.

Para uma futura adaptação do Ensaio Sobre a Cegueira, realizada por Spike Lee:
Even in the dark, all they see is white.

Para uma futura versão para cinema de Six Feet Under (Six Feet Under - The Movie):
They've put the "fun" back in funeral. Now they're exhuming it.

Para uma futura adaptação do Ulysses, de Joyce:
One city. One day. One book you'll never read.

Para um futuro biopic de George W. Bush, realizado por Oliver Stone:
The country that needed a man to lead it. The man who needed an atlas to find it.

Ainda vou a tempo

...At past fifty, Adams solemnly and painfully learned to ride the bicycle...

(The Education of Henry Adams)

Coisas a fazer em Portugal

. Ir ao Alvalade XXI fazer um teste cardiovascular;
. comprar os Contos Completos, de Chekhov, na tradução portuguesa:
. comprar o dvd do Crime do Padre Amaro, para oferecer aos amigos escoceses devotos (versão legendada opcional);
. aprender finalmente a andar de bicicleta;
. cravar boleias aos primos, caso não haja tempo para aprender finalmente a andar de bicicleta;
. ir ao dentista;
. comer "peixe ao sal";
. falar contigo, contigo, contigo e contigo (vocês sabem muito bem quem são);
. evitar a todo o custo encontros com ele, ela e ela (que, infelizmente, também sabem muito bem quem são).

A mina de ouro

Quero declarar com toda a pompa que a circunstância exige: descobri o melhor baú de recordações da galáxia. Chama-se Verdes Anos e é uma overdose de nostalgia (mascarada de mero blog pessoal) para quem nasceu algures entre 1974 e 1982.
Podem rever clips do Dartacão, do Justiceiro, dos Thundercats, dos Amigos de Gaspar e do Eng. Sousa Veloso. Anúncios históricos às esferográficas Bic, ao champô Quitoso e à manteiga Planta. Pequenos clips do Paradise Café, do Spectrum. E músicas da Lena d'Água.
E depois de ter perdido a minha infância com estas coisas, perdi também a tarde de hoje.

Acrósticos III

Este não foi escrito pelo Epicarmo.

Acrósticos II

«Os Deuses vendem-nos tudo aquilo que nos dão.»

(Epicarmo, dramaturgo grego - e inventor do acróstico)

Acrósticos I

Esta semana comemora-se o centenário do nascimento de John Betjeman, o poeta inglês a quem David Brent se referiu como "couve". Ao seu mais recente biógrafo, An Wilson, já chamaram bem pior.
Por favor guardem um minutinho do vosso dia para lerem a história aqui.

Coisas explosivas

A agência de viagens na qual fiz a minha reserva para Lisboa disponibilizou simpaticamente uma lista de artigos que, de acordo com as novas normas de segurança, não podemos levar na bagagem de mão.
A lista faz-me pensar que andei a dormir nas aulas de Química. É que nem saberia por onde começar se quisesse mesmo fazer uma bomba com uma Pepsi, um leitor de mp3 e um boião de creme Nívea.

p.s.: Mas - em resposta a uma pergunta específica minha - uma nota de rodapé informa que o A Burnt-Out Case do Graham Greene, que tinha intenção de ler a bordo, é um "artigo seguro".
Graham Greene: um artigo seguro? Esta gente não sabe mesmo a quantas anda.

A Cebola

Blues Musician To U.N.: 'Yemen Done Me Wrong'

Hoje (e em muitos outros dias) ouve-se

Call me morbid, call me pale
I've spent six years on your trail
Six long years
On your trail

Call me morbid, call me pale
I've spent six years on your trail
Six full years of my life on your trail

And if you have five seconds to spare
Then I'll tell you the story of my life:
Sixteen, clumsy and shy
I went to London and I
I booked myself in at the Y.W.C.A.
I said : "I like it here - can I stay ? I like it here - can I stay?
Do you have a vacancy For a Back-scrubber?"

She was left behind, and sour
And she wrote to me, equally dour
She said : "In the days when you were hopelessly poor
I just liked you more..."

And if you have five seconds to spare
Then i'll tell you the story of my life:
Sixteen, clumsy and shy
That's the story of my life
Sixteen, clumsy and shy
The story of my life

(The Smiths, «Half a Person», Louder than Bombs)

O milagre subtractivo

Sobre Dostoievski, escreveu Borges que um livro seu é sempre melhor que a soma das suas páginas. O seu contraponto pós-moderno, Don DeLillo, parece, linha por linha, um dos maiores escritores vivos. Mas depois chega-se ao último parágrafo (do admirável mas gélido Underworld, digamos, ou do apofénico Libra, ou do incongruente Mao II) e constatamos que a pulsação não acelerou, que não comungámos com uma única consciência verosímil, que não partilhámos a visão de uma única personagem - e que talvez tivesse sido preferível passar o tempo de outra maneira.
Não escrevo isto bem disposto. Passei uma fase em que gostei muito de DeLillo, mas Cosmopolis, um dos piores romances que li neste século, foi a gota de água. Nunca é agradável - a incineração um antigo ídolo na pira dos afectos descartados. Aconteceu-me o mesmo com Rushdie, depois do sofrível Fury.
Mas isto passa-me.

Em nome do P@!, do F!*+º e do Es!**** S@*!º

O guarda-redes do Celtic, Artur Boruc, tornou-se a última vítima da incorrigível intolerância sectária que permeia o futebol escocês. Num jogo contra o Rangers, em Fevereiro deste ano, o polaco causou um bestial tumulto nas bancadas de Ibrox com um gesto interpretado pela predominantemente Protestante claque caseira como "extremamente ofensivo" e "conducente à violência". O gesto em questão não foi um pouco anglófilo manguito nem um universal gesto da pilinha com o terceiro quirodactilo, mas sim um sinal da cruz. O incendiário do Boruc benzeu-se obscenamente em pleno relvado.
A polícia local investigou o caso e, cinco meses depois, o jogador recebeu um aviso (que permanecerá no seu cadastro) por "perturbação da paz".
As piadas, essas, fazem-se praticamente sozinhas.

Alteração táctica

O método New Age falhou. O cavalinho North Walk, no qual depositei tantas esperanças (incluindo algumas esperanças com as efígies de Darwin e Elgar) chegou num miserável oitavo lugar. Quanto ao outro, com nome de imperador Bizantino, basta dizer que será muito provavelmente abatido por misericórdia.
Dou assim por encerradas as minhas experiências com o espiritualismo de algibeira e com a boa vontade dos leitores regulares, regressando, já na próxima corrida, ao tried and tested: desenhar arabescos no boletim de apostas com a minha caneta da sorte, roer as unhas até ao sabugo, e emporcalhar a língua de Shakespeare com as mais fétidas imprecações.

Argumentos

Estética

Até há dois meses atrás nunca tinha ouvido falar da Wikipedia. A minha primeira e inesquecível visita aconteceu quando pesquisava casualmente no google Alexander Baumgarten; fui levado para a wiki-entrada sobre Aesthetics. A primeira coisa que li foi a legenda de uma fotografia:

Kittens are often considered quite cute.

Aprovo enfaticamente esta noção estética.

A coisa mais estranha

Contei a uma rapariga inglesa que, em português, se usa a mesma palavra para significar o tempo meteorológico ("weather") e o tempo cronológico ("time"). Ela esbugalhou os olhos e disse, muito séria:
-- That is the strangest thing I have ever heard.

Hipálage catacrésica

Ouvido de passagem:

-- My computer's brain is fucked.